Fue desde la primera vez pero tardó en que se supiese.
Usted mismo tardó sus buenos años, tanto como yo. Y lo supimos al mismo tiempo, porque así tiene que suceder. Allá en Berlín me lo dijo, ¿se acuerda? Usted me dijo que ya no quería separarse de mí.
Fueron dos o tres días de mucha felicidad, ¿sabe? […]
Se podría afirmar sin temor a equivocarse que, antes de lo ocurrido en Harrow on the Hill, la principal virtud que Edgardo Meneces había encontrado en su mujer era la cordialidad. Con la distancia que aconseja la buena educación ella sabía sostener la charla, cualquiera fuera su naturaleza, con sagacidad y simpatía. Sin ser una gran conversadora, hacía sentir a gusto a cualquiera con el que sostuviese un diálogo. Y solía mostrar verdadero interés frente al tema que se abordara dirigiendo abiertamente a su interlocutor su límpida mirada celeste. […]
Entre las mujeres que Pablo Neruda me fue “presentando” hay un puñado que me ha conmovido particularmente por las imágenes llenas de fuerza, exotismo, belleza y personalidad con que el poeta las ha descrito.
En “Las mujeres del poeta”, obra de teatro danza en la que tuve el gusto de encargarme del texto, se las vuelve a homenajear glosando sobre sus historias para lo cual hube seleccionado diferentes modos narrativos llegando incluso a reproducir la propia voz de Neruda. […]
El hombre es moreno, su piel y su contextura exhiben la traza de un árabe. Lleva unos pantalones de gimnasia azules con una banda blanca y delgada a cada lado de las piernas. Calza zapatillas que no parecen baratas. Hace frío para mayo, y una camisa limpia aflora sobre el suéter verde. Encima lleva una campera roja, de rayón, como es costumbre entre gente como él. El tono cobrizo de su piel reverbera en la oscuridad. Se nota que hace mucho que está en la ciudad. Tal vez más de una generación. […]
No solamente dejan su marca mujeres como Manuela Saenz o “la mamadre” si no también aquellas que cruzan fugaces marcando a fuego el cuerpo y la memoria de hombres y mujeres. Vaya en oportunidad del mes del Día Internacional de la Mujer este homenaje a Jossie Bliss, “la pantera birmana”JossiePasan las pagodas, una detrás de otras las pagodas de techos donde se aplastaron gigantescas gotas de crema de oro, coronadas por su falo hierático.
En “Las mujeres del poeta”, obra de teatro danza en la que tuve el gusto de encargarme del texto, se las vuelve a homenajear glosando sobre sus historias para lo cual hube seleccionado diferentes modos narrativos llegando incluso a reproducir la propia voz de Neruda.
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No me dieron ganas de verte esta semana. No me he sentido bien. Silvana estuvo con el virus, muy molesta. Y ahora me lo pasó a mí. Mirá, me saco los lentes para que veas cómo tengo el ojo. No te me acerques que no quiero contagiarte, es muy contagioso.Por eso no quise verte, y por lo que pasó en el edificio. Ya es la segunda vez que ocurre, creo. No sé si habrá pasado más veces. Espero que no. Pero es un problema. […]
Entre las mujeres que Pablo Neruda me fue “presentando” hay un puñado que me ha conmovido particularmente por las imágenes llenas de fuerza, exotismo, belleza y personalidad con que el poeta las ha descrito.
En “Las mujeres del poeta”, obra de teatro danza en la que tuve el gusto de encargarme del texto, se las vuelve a homenajear glosando sobre sus historias para lo cual hube seleccionado diferentes modos narrativos llegando incluso a reproducir la propia voz de Neruda.
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El autobús iba por la carretera que cruzaba el campo japonés sin que nada definiera la nacionalidad de esa ruta. Su paisaje se manifestaba suave, contenido, sin estridencias ni excepciones. Sin embargo, era fácil saber que no era una ruta argentina, ni chilena, ni uruguaya, tampoco francesa, inglesa o alemana. En definitiva, una no puede ser la otra —se dijo. Las rutas de cada país son, también, únicas e irrepetibles. […]
Se llevaba razonablemente con su gordura lo que significaba que se sentía así, gorda, aunque podría no serlo. El pelo castaño, muy lacio, tal vez escaso, caía a plomo y se arqueaba cuando el viento arreciaba en la cubierta. Usaba gafas y los ojos, muy azules, parecían más pequeños tras los cristales.
Se llamaba Uta, así de rotundo y simple. Bajaría en la última parada del ferry con un puñado de personas, casi todos locales.
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¡Números ahora! Números en vida, números de la verdad que canta. Oda y no elogio por cuestiones exclusivas del poema. Oda entonces al par de toros en carrera furiosos el uno contra el otro y necesarios el uno para el otro. Toro de Dionisos, carro desmandado boca con raíces, garganta sin fondo de la canción […]