Limo blanco sanjuanino,
esmalte macerado
del sol en apogeo.
Ultima densidad de los fluidos
camino de la estampa.
Heráldica en desecaciones
sobre las piedras
y el adobe.
Petroglifos apáticos,
arte triste
por culpas minerales.
Menuda democracia de la huerta,
pequeña Babel de la ganadería
mansa y con derechos.
Sombra,
contrapunto,
frescura y rumor
para ver cómo se desploman los vellones del sol.
Sombra sin espera,
erótica molicie
que da tiempo solo al tiempo.
«Muchas veces me pregunté qué era lo admirable de su arte y creo haber encontrar una respuesta: la deshumanización». Un cuento para el verano Uno es lo que simula ser, uno es lo que representa, dice, más o menos así, Kurt Vonnegut en Madre Noche. ¿Cuánto de genuino, entonces, implica representar o simular? Podemos […]
Está agotado, no sabe si es capaz de llegar hasta alguna costa. Ha comenzado a sentir frío. Frío de verdad. Es un frío que le empezó con el cansancio. Un frío que va a aumentar. Si para se ahoga. ¿cuánto hace que va corriente abajo sin encontrarse con tierra? El oleaje alto no lo deja ver nada. No puede ver los taludes de tierra que hay hacia el oeste. Ni siquiera sabe dónde está el oeste. No pasan camalotes flotando, ni troncos que podrían ayudarlo a descansar. Tiene que probar ir hacia un costado. Es, ya, la última opción. ¿Hacia dónde quedan el oeste, el talud y la tierra seca? Hacia el este hay agua y más agua. Dobla. Es la última vez. Va a seguir de costado hasta que pueda. Ya no le importa. […]
Habían estado recorriendo el palacio de Versalles. Había aprovechado para recogerse el pelo, cambiarse de ropa y se sentía más fresca. Salió del edificio fastuoso y empezó a recorrer los jardines. A pesar de que andaba sola no había ninguna posibilidad de perderse ni de que llegara tarde al punto de encuentro. Siempre había sido […]
Los flacos colmillos apretados
del Montserrat cuando se acerca Barcelona.
La ventanilla del Talgo escurridizo
en su patinaje ferroviario. […]
Meneo de las magnitudes
y rumor de fuego en el mediodía del barbecho.
Sublime y encubierto en las oxidaciones.
Diseminado y fresco fuegoen la matriz del humus. […]
El autobús iba por la carretera que cruzaba el campo japonés sin que nada pareciese hacerse cargo de definir la nacionalidad de esa ruta y su paisaje que se manifestaba suave, contenido, sin estridencias ni excepciones. Era fácil saber que no era una ruta argentina, ni chilena ni uruguaya, tampoco francesa, ni inglesa ni alemana. […]
El pasto reverbera en la luz azulada del farol. Como bajo una luna llena de invierno. Hay una bruma sobre la pileta. La música va desgranando su ritmo sin que traspase el ventanal que da al arque de césped cuidado. Con el volumen apenas necesario para que , enfundada en sus calzas púrpuras y su […]
Nueva crónica de viaje.